Ficciones
… a Rodrigo G.
Mi mujer es una rosa en primavera
aun que no tengo primaveras
mi mujer es una rosa
en otoño ella es principio
aunque yo
no tengo otoño
qué importa…
la zutana es un enigma
una puta decorosa
que zapatea en mi semen
y yo
no tengo semen,
Mi mujer es mi avenida
la vereda insoportable, indiscutible
es café y en la mañana
me bebe desde la sombra
quizás por eso yo
no tengo sombra,
era yo la hermafrodita
me preguntas:
¿Adónde buscarse la inocencia
para no comernos todo?
O peor aun
Donde buscarnos
Si el viento se llevo la ultima palabra
Cómo si alguien quisiera también decirla,
mi mujer
es tan hombre
que me encanto
Me come el beso con su lengua de juguete
Mi mujer es tan mujer
Por eso
No la tengo
Y yo
quisiera.
Canción de los que no fuimos poeta
Que ganas de ser Silvio cuándo despierto
el espejo tose
veo en la mañana el párpado hundirse
y un piojo jugando
qué ganas de ser Silvio…
pienso
en la calle
tropiezo con los mismos tarros ordenados de basura
cuándo me amas
si no me amas
qué ganas de ser Silvio
y en la plaza
entre las migas de paloma
y caca de gato
lloro,
por los que todavía somos
Tamaras, Rodrigas,
Emanueles y Juanes.
Hálito
Hay que despertar en un reviento
darse con el sol en un machete
pujarse con aliento de piedra
hacerse piedra,
aunque de a poco
hundirse no corta alas
y al amor hay que matarlo
eso dicen
que la visera reviente
que la sangre sangre
escucha
alguien viene y troza con sus dientes
la resaca del invierno,
moja tus manitos en mi boca
no en agua bendita,
hay bastantes Santos en la Biblia
y muy pocas nubes en la iglesia,
ya lo has visto,
las palabras están secas
y Septiembre muere
y se va solo.
Oráculo
Lo más triste de la vida era el augurio
la mala pasada del suspenso
y sin embargo había que quedarse
llorándole la carta a los designios,
quedarse con la caja de Pandora,
la terrible y nunca bien cerrada,
y Pandora nunca que aparece.
Lo más triste de lo triste era la espera
el cansancio sordo,
condenado,
los cuatro kilos de pan
la mantequilla,
el día de la ventana hacia dentro
entre los muebles.
Pero aún así lo más terrible
lo más enjuto e indeseable
era que no pasaba nada
y que a Tauro se le caían los dientes
y de eso el horóscopo no había
susurrado
siquiera.
ir por esos mundos
Resultó que el corazón siguió latiendo
así como si nada
agazapado a un pedacito de carne
con su cara de pobre diablo,
esa mirada pérdida
insoportable,
y no faltaba más que esa licencia
dejar guardado al amor donde se mata,
y no poder morirse de repente
sobrevivirse y tantas veces
cansa,
por eso yo lo dejo hacer sus cosas
nunca es suficiente
nunca es tanto,
y se levanta de nuevo el insidioso
y se levanta de nuevo
y se levanta.
Canción de paz
El niño dibuja flores con sangre de sus dedos
Irak está en el otro mapa
la casa
la cerca, los alambres de púa,
en el río pintado un pato muerto
de hambre
de hambre
el niño también muerto.
Elegía por un poeta
A Julio Cortázar,
pero no a ese Julio Cortazar.
Supe que había muerto ya muy tarde,
había soñado con él toda la vida,
es cierto,
yo toqué su cara con dedos de elefante
empiné mi diente, fui su carne
lo escondí en el lápiz y escribí en mi cama,
fui
ese polvito húmedo del libro viejo
y en busca de ese Julio ando
con el invierno a tientas
el poema arrugado y sin vergüenza
mas
no hay Julio que salga a despedirme triste
o me limpie con pañuelos quemados de cigarro
me vuelva París en la ventana
me retenga
un par de minutos si me voy yendo,
y a pesar que no encuentro poemas en mi almohada
ni tengo aquí el silencio largo de sus trenes
yo busco a ese Julio,
convencida que el que ha muerto
no era ese Cortazar
sino otro que escribía
y que yo no amaba.
Santiago
No tengo vecino que me mire,
apenas una estrella pasa a veces
o una gaviota se consume
buscando mar
adentro,
alguno de esos ángeles
de siempre…
pero este no es tan barrio,
acá no ladran perros
ni suenan camas,
las puertas no se cierran
los libros no se callan
y no hay mujeres tristes
para lavar la loza.
Este no es tan barrio
es una macana
una mentirita noble
para estarse quieto,
incluso abrir la ventana
o la boca,
pararse en la cocina
morderse en la mesa,
pero no olvidarse
que la luna acá no alumbra
y que hay que prender bien las ampolletas
para tener mañana
ese periódico contento, cochinito de barro
y un olor de niños
con ruido de jardines
esas cosas
de barrio bien barrio
tan fáciles
como abrir la ventana sin pegarse un tiro
o salirse Domingo en la sonrisa
saludarse en la puerta con la mano limpia
sacudiéndose un par de estrellas del pelo
como si nada,
acá al barrio hay que hacerlo
tejerlo con lanitas viejas
y guardarlo en el horno con harta harina,
cómo sabes y mañana pasa,
y me despiertas con un aletazo de golondrina
para decirme
pero sólo para decirme
que Noviembre está vestido afuera
con un helado en la mano y una flor en la otra,
disparando besitos de merengue
y mi abuela esta de Jardinera
repartiendo rosas amarillas con su carita airosa
del último botón de la azucena.
Canto a la tierra Tierra
No quiero yo avisarte tierra mía
que nunca serás mía ni lo fuiste
ya alguien te tomó de la cintura
y te quedó esperando
pobre…
no quiero yo tampoco ser tu oído
tu pulmón simplemente a mi me basta,
aunque debajo de mis pies no estés tú nunca
te metes en mis senos
y me viajas,
tierra
déjame que te cuente lo que pasa
no lo que sabes,
que la escoba barre en la mañana
que el café hoy tampoco tuvo leche,
que no hay bosque
nunca hubo
ni dolor de bichos
o esas cosas,
tierra tan invierna y desolada
tan de miel
tan niña pegajosa
en mi jardín no cabes todavía
ni te dejo andar aún en mi zapato,
es que acá los pasos
tampoco son de nadie
ni los árboles son de alguien tampoco
ni los juegos de los niños en la esquina
ni los edificios tienen dueño,
o los juegos de los niños esos
¡cómo me gustan esos juegos!
una sonrisa a veces puede sostenernos
y a veces un gusanito la levanta,
si es necesario nos guardamos la mirada
y andamos como ciegos si es necesario
para que las pestañas no salten a empresas
ni se privaticen los apretones
o los abrazos no se privaticen,
si es necesario no vemos,
tenemos las despedidas intactas todavía
y nuestro tacto lo tenemos
tan intacto
tierra
que a nadie le importa aún que te hayas ido
con que te acuerdes en Octubre
de mandarnos flores.
Afonía
Se han gastado las palabras
no las de la boca
esas mantienen su horrible eficacia;
se nos han muerto quizás las otras
que desgracia
no nos quedan esdrújulas de ojos
ni de oído,
hay que mantenerse alerta
si ves sangre
si el silencio ya no repite nada
si el tin tin del reloj
es tin tin de reloj
y sólo eso,
se han suicidado en el café
y el café callado
tan callado,
habrá que comerse con la vista
arrimar el hombro
contenerse a tientas en la cama
deslumbrarse quietos
empujarse solo
morderse el silencio habrá
por que habrá que quedarse
como siempre
jugando a ponerle la cola al burro
a besarse en medio de la lengua
y esas cosas
que juegan los niños
cuando ya no saben
cómo ser felices.
Similitudes
A Camila Almendra
Todos estamos un poco unidos Almendra
somos parte del cagüin del frente
y del funeral
también somos parte
a veces todos nos lloramos Camila
nos herimos Jorges
o pasamos en silencio,
condenando un ruido
del que también somos parte
por que sin duda también somos ruido,
todos somos lo que está en la tele
lo que escuchas de la radio somos todos,
debajo de los ojos
encima de la boca
todos algo tenemos de un otro
una arruga inevitable
un resplandorcillo flojo
desteñido
lo tenemos todos,
un poco de Alberto
de la princesa Malilla
y de ti princesita
¿no ves?
algo tenemos,
y somos negros, blancos y turquesa
todos
y somos pobres, tan pobres
y somos ricos, tan ricos
todos estamos un poco unidos Almendra
compartimos pulgas
y fríos
y no es lo mismo darte la mano en la mañana
que darte mi mano
o un yunque de uñas darte
o entregarte un beso de lengua de pato
no es lo mismo Camilita,
ya lo ves
todos somos un poco de todos
y hay que darse solo por darse
y recibirse,
ser larvita y arrastrarse
ser mariposa y perderse
pero sobre todo
ser humano
y darse
darse solo por darse.
Dolor de Hígado
Si el dolor de hígado se parece
a un dolor de pena
habrá que extirparse el hígado
mientras tanto
o aguantarse con belleza sintomática
y sufrirse apenas
y sufrirse,
quejarse no más de un ataque hepático
o no morir más que de uno,
dibujar hígados en los cuadernos
y en los árboles
y en la puerta también dibujar hígados,
¿qué será del corazón entonces?
quizás nada
sus dolores podrán derivarse a instituciones médicas
y llenará el pecho
sólo el pecho
mientras tanto,
los enamorados llevaremos la mano al estómago
y una sonrisa apenas
para sujetarnos
habrá latidos de guata
y las embarazadas parirán por los pezones,
desmenuzando el vientre
besándose el ombligo
con locura
los presidentes no podrán olvidar por qué son
presidentes
y engordarán de amor
los pobres
y engordarán de amor
las plazas
habrá una gordura macabra
tan bonita…
hoy me duele el hígado
y
¿sabes?
se parece
Lonja fúnebre
Sin embargo nada muere demasiado
en las tumbas un calor de besos queda
y la caricia vuela como mosca
y se hace araña el labio
y es gusano el dedo
sin embargo
y sin embargo hoy nos queda un ojo inútil
para vernos por debajo
y de repente
olvidarnos vivos respirando
las arañas y las moscas de los muertos,
hoy la calle te recibe imperturbable
como si no hubiera ya pasado nada
y un bolsillo se te rompe
un hueso
se te rompe
un poco se te rompe el beso
por si muere la memoria
se te rompe,
en tu peregrinar silente
y en desmadre,
por que sin embargo
a veces
la sangre muerta echa un párrafo
y te toca el recuerdo
el olvido te lo toca
con sus dedos ciegos
te toca la rabia
y es que nada muere para siempre
ni el amor, ni el ruido, ni la sombra,
ni se descomponen realmente las pestañas,
ni el amor se descompone
ni el ruido ni la sombra
ni dan su brazo a torcer los caracoles,
ni da su brazo el ruido
o el amor da su brazo
ni los obreros o las margaritas parten
ni la sombra sucumbe
ni la calle calla
nada se desdibuja
por que nada muere tanto como para olvidarse.
No hay razón,
dice el predicador El Eclesiastés,
todo es absurdo.
Suena ridículo el infierno
en estos días
quizás por que el fuego poco quema,
o el amor canta desastres
encantado
con un poema de Borges o Pezoa,
uno se imagina al diablo
todo pobre
cansado en la oficina saturada
esperando,
uno se imagina al Diablo
todo orbe
quizás por que en estos días
andamos todos un poco pobrediablos.
pero en verdad lo más gracioso
es al cielo imaginarlo
en algún rincón con volantines
(tu ya sabes,
por septiembre)
y hacerle un sitio a la esperanza
donde uno llega ya tan muerto,
suena gracioso
en estos días
pensar que exista otro infierno
y no tomarse de la mano
ni volverse loco de repente
y sin encomendarse a Dios ni al diablo
te amo
te amo no decirlo por si duele
ni tomarse de la mano
o volverse loco
y de repente
sacudirse así el infierno
así
sacudirse el miedo
de repente,
no volverse loco
y no
volverse loco
…de repente.
Filosofia de una tarde de Enero
Uno no sabe si caerse de rodillas
levantarse en un tornado
derramarse en reverencia
hacerse tromba o esas cosas
que uno parece que se hace
cuándo un pinchazo de cielo nos revienta la cabeza,
o un pedazo de pelo se confunde en la sangre
uno no sabe
y se defiende con el mazo
con la punta de la lengua
o con la espalda
de una cosa tan extraña y deprimida
a punto de levantar el sombrero
y retirarse,
que debiera hacer uno en estos casos
no se lo plantea en el degüello
y parte a vacaciones la esperanza
con la mochila rota
y de maleta
cuándo el amor se va
o cuándo vuelve,
cuando un dolor tan feo
cuándo un ojo
uno no sabe que hacer cuándo el derrumbe
cuándo no hay dios
o hay muchos
(sobretodo)
ni cuándo estuvo allí y allí lo busca
ni donde se perdió
y entre pensarlo
ansioso de guardar fechas y bretes
se pierde el tiempo en sueños por pedazos
el olvido es así
y así se posa
viejo en algún banco de madera
tan espantado queda.
-punto a parte-
Las ganas de entender refunfuñando,
llora
una pulga llora
una madre llora,
había que encontrar sentido a todo
cristo en una esquina… llora.
(había que encontrar sentido a todo).
Prudencias metódicas
Para verte necesito una armadura
una mentira delicada
y una cruel mentira,
sacarle la lengua
a los lugares comunes
a la chabacanería
a los gusanos sacársela
si la tuviesen
y tener lengua de gusano
si hace falta.
una armadura terrible
-necesito-
como de serpiente
como de espectro
como de monja
bien trajeado
el olvido
o aun peor
no te olvido
la nostalgia
extirpada
como un órgano
peligrosamente órgano
el invierno agujereando
un ángel chilla
y como si no sobrara la oratoria
la monserga inevitable
del mal sueño y la cafeína
…Ahora sólo me quedan disimulos
vestidos inermes
y sin armas
procuraré entonces lo del maquillaje
aunque sangren las pupilas
¡pintaré mis ojos!
Adolescencias
En un rincón caben primaveras
que a veces no nos caben en la mano
si las dejas entrar en tus ojos podrían matarte.
…Algo aúlla en la ceniza
una flor
(imagino)
una Naturaleza muerta,
que gracioso
pasar a cuchillo un pie de primavera,
o un corazón de primavera
guardarlo todo lleno de sangre en el bolsillo.
Si las dejaras entrar en tus ojos podrían matarte,
y si lo haces
y enganchas una paloma entre tus huesos
y pares una flor
por ejemplo,
conviene fingir
hacerse gente
por si acaso sentirse triste
y despoblado.
Mientras
podemos hablar de cosas vanas,
hoy llevo la alegría amarga
tan amarga…
por ejemplo
podemos hablarlo,
un ángel canta en la pieza del lado
- es tan molesto
y no lo sabe-
ves?
Es fácil:
todo cabe en una angustia
piénsalo
hay primaveras para el que las use,
y Veranos y otoños
y Marías
y el señor es contigo hay
y hay
para cada uno
primaveras.
Pobreza
Con la tarde al hombro
hoy vuela una mosca
trae la pobreza como propaganda
y como reina
trova su zumbido de catres húmedos
-mujeres que n tienen permiso para ser tristres
y son tan tristes-
todo es tanto:
el invierno es tan invierno
y el frío,
la tarde teje su propia sombra
el viento tira un aletazo
degüella olas de mar
y ensimismado
se baña arrepentido,
ella abre las piernas
y se esconde
alguna estrella en el bolsillo
la mosca volará otras tardes
el niño mamará sangre de mis pechos,
un viejo se derrumbará en tus manos,
el cortejo avanza.
Donde Dios se arrancó la cabeza o se quedó dormido
dónde la palabra nunca reventó los ojos
y el mar llora lágrimas de cochayuyo:
hoy vuela una mosca
que parece no enterarse
que es negra y fea
…pobrecita.
(Santiago, 1982): Desde muy pequeña estuvo en contacto con la literatura, participando ya a los ocho en lecturas literarias en el centro cultural estación Mapocho. A los doce años publica su primer libro "Zona Primavera" (1994) prologado por Nicanor Parra. En 1995, en radio El Canelo, condujo el programa llamado "Mi abuelo y yo", hablaba de poesía y sociedad. Participa en producción literaria y musical de Mauricio Redolés "Cueto road". Estudió teatro en la Universidad ARCIS y en Francia donde pasó por distintos grupos hasta estacionar en la escuela de mimodrama Marcel Marceau. Trabajó ayudando a la organización de Ediciones PROA en Chile, organiza eventos culturales desde el año 1999 con Cronopios producciones, donde, por fin, las salas de la Sociedad de Escritores se llenaron de Colorido y música en el encuentro joven de todas las artes "palabra comprometida" participa en el grupo de danza teatro "en silencio" participando además esporádicamente con la coreógrafa Victoria Larraín. Pasó por la escuela de literatura de la Universidad Diego Portales y actualmente estudia Periodismo en la Universidad de Playa Ancha en Valparaíso. En la actualidad conduce el programa "De Puño y Letra" de Radio Nuevo Mundo junto a Alejandro Lavquén.
http://www.heterogenesis.com/Informacion/Limes2004/Paginas/Amanda%20Duran.htm#Ir
